Mais um Zé

Resposta

2011-08-13T02:21:00.000-07:00

Amanha tem sol...tem nós dois.

Enquanto voce se esconde nessas palavras rasas, nao me deixo cair nesse truque do cerebro e me dou em palavras que realmente exacerbam o que somos; ou o que sou, afinal, respiro uma catarse que antes fez voce suspirar.

Diferente de voce, eu sinto sua falta numa constancia quase que confortável, onde teu sorriso é meu repouso.

Nunca achei que voce fosse crer em minhas palavras, mas o alcool me dá uma liberdade quase que poetica para falar o que meu peito quer gritar.... tu nao és descartavel, porque nao se joga fora um sorriso, e o seu é meu portao para a calmaria.

Te amo com a doçura peculiar dos meninos e seus brinquedos, com a surpresa de um infante que por venerar a inocencia da idade se faz escravo de uma felicidade que faz brilhar os olhos no dia de seu aniversário, onde o presente é voce.

Exagero sim

2011-02-22T00:49:00.001-08:00

Sempre provarei do gosto da adolescência

e eu juro que sinto esse gosto em você, minha menina.

Meu encanto só não é maior que minha saudade

que teima em me apertar o peito em noite quente.

Já me prometo uma crônica há uns dias, quase consoante às minhas promessas de eternidade.

Abdico de métrica afinal paixão não tem metragem, mas tem ritmo.

Contudo, juro que, não fosse o álcool, te jurava toda a métrica do mundo.

Cansei de jurar, menina. Jura-me algo? Jura-me promessas? Juro amar, no exagero que me impõe tua palavra dita, tão fraca, covarde de se aventurar.

Exagero porque respiro amor. Não te inflas o ego porque amo desde que acordo a hora que penso em desamar; e escolhi exagerar você.

Pena o dia que meus suspiros, uma vez, não serão pra ti.

Já me disseste que tudo tem fim no seu universo imposto efêmero.

Em meu universo, imposto é festa que vara noite, noite que vara pensamento, vaga lembrança que acende meu cigarro de pensar e sorrir.

Calcanhar

2011-02-14T20:09:00.000-08:00

Minha lucidez vem carregada de um câncer indolor que só mancha meus olhos de olheiras que julgo desnecessárias. Os tumores de que falo e quase me levam a um naturalismo que recorro em certas palavras têm razão de sorriso que faz chorar. Chora, cão de rua.

Meu apego é meu calcanhar que um Aquiles já feriu, fez que não doeu, e hoje é prenda que o resto paga para um dia sonhar sorrir. Eu não sou Aquiles, eu não sou aquilo, eu não sou nem este que vos fala; quem o faz se perde nos nomes, tanto nos seus quanto dos que já amou.

Triste é ser feliz em dose homeopática, paleativa. Um nobre amigo ensaiou sobre felicidade e a distinguiu de diversão magistralmente. Ser feliz é viver, divertir-se é estar. Paleativamente me acendo um cigarro e penso no quão indolor isso pode ser. Mais para a frente eu descubro.

Carregamos parte do que já vivemos para construir nosso todo. Guardamos em uma bolsa que carregamos para todo canto e vira e mexe a perdemos em outros cantos para outros todos. Eu guardo debaixo da cama e meu bicho-papão visita todo dia. Hoje, tomamos café todas as terças, eu e o papão - ele não fala muito.

Go on

2011-01-25T23:05:00.000-08:00

"My soul is painted like the wings of butterflies
Fairy tales of yesterday will grow but never die
I can fly, my friends."

-The Queen

Inapropriado

2011-01-17T21:01:00.000-08:00

Sai de trás da franja, mulher.

Esse teu olhar, já decifrei, já consumi.

Sem convite entrei, e quero morar.

E vou.

Aumentei meus vícios

quando meu real vício é você

Numa distância velada que quero acabar

me dizes inapropriado quando quero me apropriar.

Minhas letras são simples, meu soneto é invertido

me fazes pensar quando o corpo se faz doído.

Pula de trás da franja, eu seguro.

Se não saíres, eu espero.

Ainda uso de todos os pronomes possessivos com você

Ainda tenho um monte no nosso dicionário.

A cidade que eu quero

2010-11-23T17:12:00.000-08:00

Eu tenho um sonho,

um sonho que defendo com água do olho:

sonho ver brotar verde no morro

para espalhar branco no asfalto.

Noto as casinhas lá em cima e anoto a monotonia,

quebrada pelas notas do samba entoadas com alegria.

Desenhando na tela do antagonismo um sorriso.

No traço da cidade favela que tem peso de iguaria.

Iguaria que até estrangeiro compra.

Leva pra casa e põe na prateleira.

Aqui, à espera de alguém levar, a prateleira fica vazia.

Cidade favela que sorri para todo mundo,

abre os braços que Cristo deu em meio ao verde, branco e rosa,

onde promessa é mais cotada que papel

pela moeda de troca mais valida, se levanta as mãos pro céu.

História

2010-09-20T20:22:00.000-07:00

tu és

começo

meio

fim

meu fim

te arrancar sorrisos

sem fim

Saudade

2010-06-08T21:55:00.000-07:00

Saudade.

Recordação, ausência, nostalgia, falta, querer

tudo isso é saudade.

Dizem ser temporal

eu já discordo, é calmaria;

mas (a)tormenta igual.

Nega que somos parte

nos faz conteúdo

continente

móveis

À momentos

que de tão nossos

constituem hum.

É de que somos feitos

Piegas

2010-05-18T19:49:00.000-07:00

Amo a boba menina que dança no chão de terra

e não toma Merlot

Mesma menina que me prende entre as pernas

e deixa (me) os braços soltos

Aquela que me cobra as pegadas

e me guia pelo braço

é a mesma que me faz piegas

quando digo amar.

Só

2009-10-15T23:35:00.000-07:00

Chop, chop, chop...

Sempre pensei que ser sozinho era melhor.

Sempre pensei melhor sozinho.

Chop...

Nunca fui muito apegado as pessoas, as achava entediantes. Achava que uma relação interpessoal nunca era lá muito espontânea – chop – mas até que considerava agradável até seus primeiros momentos. Depois – chop – vinha a cobrança e aguava as coisas.

Chop, chop...

Me forcei a mudar.

Chop...

Meus amigos tinham amigos, e por serem “amigos” já eram amigos, afinal.

Tornei-me amigo. Amiguei-me as pessoas, as coisas, as plantas – estas eram mais caladas – e das hortaliças nunca fui muito amigo mesmo.

Chop, chop, chop...

Dos animais sim, destes sempre gostei. De amizade verdadeira. Nunca te cobram – chop – nada, nunca te tiram nada. Concorda, Eurípedes?

Devolve meu sanduíche, devolve, vem cá!

Ê bicho do inferno. Devia estar com fome, pobre diabo. Bem, eu com fome faria o mesmo.

Chop, chop...

Como são próximos, o bicho e o homem.

A bem da verdade acho que as coisas começaram a desandar quando o homem começou a ficar parecido com o animal, começou a agir feito tal.

Chop, chop, chop...

Sempre achei mesmo que era melhor manter-me sozinho...

Chop...

O que chamam de solidão nunca me incomodou muito. E o que eu chamo de solidão até me agrada.

De qualquer – chop – forma, como eu bem contava, havia me tornado mais receptivo e já me acostumara a dividir risadas, choros – chop...

Mas parecia que essa solidão já era inerente, então as pessoas se deram a afastar. Não era intencional, e mais parecia uma prenda que eu havia de pagar por um dia querer ser sozinho.

As pessoas não entendiam minha justiça em meio a discussões tão tolas que faziam da minha justiça razoável, onde não havia qualquer razão.

Chop...

Exaltava-me com as pessoas, coisas, plantas, hortaliças – como eu odeio as hortaliças! E passei a ver razão novamente em ficar só.

Chop...

Hoje já não vejo tanta razão. A começar pela lenha, que não seria eu a – chop – cortar; o sanduíche que eu não teria de fazer – se bem que se eu alimentasse o cão também não teria; o mundo que eu não teria de pôr somente em meus ombros.

E finalmente talvez não estivesse – chop – aqui. Rodeado de um silêncio ensurdecedor, onde o vazio te abraça a ponto de sufocar.

A lenha é pesada, mas agora tenho calor, ainda que inumano.

Screeech...

Tenho que pôr óleo nas dobradiças...

Se faz sólida, agora, a solidão...

...clank...

Tu...tu...tu....

Alô...mãe?...

Vontade

2009-08-19T19:35:00.000-07:00

Eu quero tudo.

Eu quero todos.

Quero Você.

Vocês.

Não que seja gula, ainda que tenha fome.

Não que seja egoísmo, ainda que abrace o mundo.

Quero os que são meus, sorrindo.

E os quero quando forem chorar.

Abraço o mundo...

Posso abraçar um choro.

Quero cores num mundo preto e branco!

E que o preto e o branco esqueçam das cores.

Toda a paz já é amor, só falta a prática.

Quero álcool!

E tabaco, pois sim....

Quero viver!

Ainda que absurdo!

Quero vida.

Simples.

Quero amor guloso, egoísta.

Quero Você.

Vocês....

É simples, mas tão meu....

Seis Silentes

2009-07-29T00:26:00.001-07:00

Eu nunca havia me questionado o porque de ter dito o que disse, pelo menos não até agora.

Acho que ela nunca me deixou afinal de contas. De fato sinto que fui eu quem a deixou quando deixei de dizer tudo que podia dizer, tudo que tinha de dizer, ainda que não pudesse dizer naquele tempo. Hoje o tempo é outro e sua justiça se fez ao longo de meu silêncio, que foi abafado por falsas esperanças de um matrimônio quando este se fez tortuoso.

Disse que a amava. Isso há 6 anos - parece pouco, mas no fuso-horário canino conta-se 42 anos - de vontade de um abraço dela.

Hoje dei meu último beijo em minha companheira. Na testa. Espero que seja feliz.

Parto em busca, pois, de minha paixão do passado, que espero tornar vindoura, afinal, "O passado não reconhece o seu lugar: está sempre presente.", quem dizia isso mesmo? Acho que era Quintana...Isso, ele mesmo!

Eu devia ter dito mais naquela noite em que conversávamos. Disse que a amava. Grande coisa quando se fala em tom jocoso! Ela riu. Óbvio. Ri em solidariedade; mais a mim do que a ela. Mas quando deu-se o silêncio, nos fitamos por uns 2 meses - de acordo com o fuso-horário canino; de modo a enrubescer-nos a face num constrangimento que duraria anos. E desconversamos.

Qual pretensão a minha em querer vê-la. Nem ao menos sei se vai me reconhecer. Aposto que não pensara em mim nem um só instante nesses anos. Não se lembrou de mim, e não lembrará. Não lhe comprei flores. Não sei o que direi. Acho que deveria ter posto um terno. Não, formal demais. Um paletó, talvez. Não, querendo parecer mais moço. Ah, vai ser do jeito que está! Diabos! Pareço um adolescente recém alforriado da puberdade.

A despeito de meu tolo nervosismo noto a proximidade da cafeteria onde ela sempre passava as tardes. Tenho a esperança de encontrá-la aqui. Saio do Galaxy que guardo feito jóia desde a época em que a conheci, em direção a varanda da cafeteria, com meus olhos fitando a fivela do meu sapato - que deveria ter lustrado - com uma timidez que me era peculiar aos doze.

Passo pela varanda e esbarro em um garçom que usava um perfume de gengibre e derrubava café em uma senhora. Não peço desculpas. Ele o faz. Entro no estabelecimento e crio coragem para levantar o olhar. Não mudara muito. Tirando as cortinas e os clientes - costumávamos rir, eu e ela, do quão blasé eles eram. Até o velho Duque ainda dormia no mesmo canto. Ainda cultivava o mesmo pêlo seco e cores vibrantes, que já não eram tão vibrantes, pobre bichano.

Corro o olhar por todo o local e nada. Chego a sentar, tomar um café, ensaiar acender um prego, quando lembro que não é permitido fumo dentro do estabelecimento - lembro que foi uma prática paulista na época. Saio, pois, e paro pitando na varanda. Qual não foi minha surpresa ao reconhecê-la ali, sentada na mesma varanda que ignorei. Não mudara nada. Ainda com a mania de fitar o vazio. E de sandálias. Sempre usara sandálias, e lhe caía bem esse ar despreocupado, de unhas bem feitas.

Não demorou e como que por intervenção divina nossos olhares se cruzaram, afinal, o mesmo garçom esbarrara novamente em mim, e desta vez o café me foi de direito. Me recompunha e já sentia seu sorriso. Como era quente esse sorriso - ou era o café?

Ela se ergueu enquanto ia eu em sua direção. Mais uma vez o silêncio foi nosso anfitrião, este que foi quebrado com palavras dela:

- Pensava em você.

Casa(r)

2009-05-11T16:56:00.000-07:00

Penso em casa.
Penso em louça.
Penso em TV.
Penso em domingo.
Penso em cachorro.
Penso em crianças.
Correndo.
Penso em você.

Não negue o que sinto por ti e minha vontade de sentir pra sempre. Conjuguei-me a você desde o início e não foi por motivo menor que o amor.

Tentativas

2009-02-08T23:40:00.000-08:00

Erro
1. Ato de errar. 2. Equívoco, engano. 3. Inexatidão. 4. Uso impróprio ou indevido. 5. Apartamento da honestidade ou da justiça. 6. Desregramento, mau comportamento. 7 Conceito equívoco ou juízo falso. 8Doutrina falsa. 9 Culpa, falta. 10 Prevaricação. 11 Abuso. 12Tip Tudo o que não confere com o original.

Erro porque sou humano e dizem que é do homem errar. É do homem, pois, o perdão. Mas minha escrita não pede perdão, vem para afirmar que sou homem, que erro. O que para mim mais parece uma tentativa de aceitar, e não de provar alguma coisa, quando antes a tentativa era de manter-me afastado dos erros.

Não que me incline a perfeição, mas quando ouvimos que somos a imagem e semelhança de um sujeito tão eminente, não acho que caso eu o fizesse tal ato seria condenável. Ele não errou, eu sim. Eu e todos que um dia tentaram atirar alguma pedra.

E o que em nome de Deus faz do meu erro maior que o dos outros? Por que diabos minha consciência não me deixa ter paz? Simples. Meu erro causou dor, lágrimas e lágrimas na pessoa mais bela do mundo, a mais pura, a única que eu não tinha o direito de machucar. E eu o fiz.

Hoje tenho a mim como morto. Um homem com sua ideologia em pedaços é um homem morto. O que me resta é a reconstrução. Retomar minha ideologia e talvez pôr um curativo na rachadura de minha integridade. A tentativa - e é só de que sou feito, de tentativas - de ter o que tinha antes, mesmo sabendo que não é provável - nunca me acostumei a usar o verbete "impossível", mesmo sabendo que no caso é a melhor opção. Reaver minha inteireza moral e um tantinho de confiança. Mas essa já não é minha.

Reticente

2009-01-29T17:38:00.000-08:00

Perdi um pedaço de mim. A parte que representava os sonhos, planos, sorrisos, lágrimas, sorrisos. Tudo encontra-se em pedaços agora. Tudo em silêncio aqui dentro. Acordar só não é mais difícil que dormir - e como era bom acordar ao lado dela. Perdoem se me pareço desconexo na escrita, mas ainda é difícil me organizar sem ela, afinal, ela o fazia.

Organizar-me...Parecia mais simples com ela.

Odeio a efemeridade das coisas! Nosso "pra sempre" era tão real que me esqueci de que ele acabaria, afinal, é como as coisas são, não é verdade? O gajo que criou o efémero não era muito de se apaixonar, não era feliz...Portanto fez questão de que ninguém mais fosse.

Catar os cacos...Como se faz isso? E depois que eu fizer? Devo guardá-los e quiçá me cortar? Ou jogo fora uma vida de duas almas nadando num aquário? - Silêncio - Por mais que esteja perdido, essa é fácil de responder. Essas duas almas ainda têm muito a nadar.

O mais difícil é o silêncio. O silêncio de um domingo. O silêncio da solidão.

Despreocupação

2009-01-09T20:05:00.000-08:00

Certa vez fui questionado sobre a tranquilidade. Não minha, por favor. Mas a tranquilidade em si, dessas que você põe aspas em volta, mas eu cismo em não pôr. Para tal dissertação, ou qualquer coisa parecida que comece com parágrafo e termine em ponto, acabei por abalar a minha.

E como é frágil, não? Não posso mais usar do saudosismo e simplesmente parar e contemplar qualquer virtude ou virtuoso ambiente. O tempo, senhor do mundo já não é mais senhor nem dele, o homem o escravizou e acabou por sendo escravizado.

A tranquilidade é o amor ao tempo. É o respeito ao passado, o deboche do futuro e gozo do presente. E quem a cria somos nós. Quando a única coisa que queremos é olhar para o horizonte até o sol desistir de nos encarar, quando o sorriso dos que amamos é o único alimento que precisamos. Quando nossos planos são tão sérios que podemos dizer "Ah, deixa para amanhã."! Quando marejamos os olhos ouvindo Jobim e lembramos que ainda temos toda uma vida pela frente.

Não falo de ócio porque parece coisa de vagabundo - como se houvesse menos dignidade, mas canto à despreocupação. Despreocupa-te, homem, pois curta é a vida, e hemos de curtir! Livra-te do tempo e de suas amarras. E livra-te também dessas ordens, afinal quem sou eu para dá-las. Posso sugerir, quem sabe.

Falo em sussurro pois meus credores podem vir a ouvir. Que tal tomarmos alguma coisa? Saudarmos Noel e a boemia tão saudosa? "Quando eu morrer, não quero choro nem vela..." Isso eu já falo cantando, porque é um privilégio poder cantar à felicidade.

Dois

2009-01-05T20:15:00.000-08:00

- Amor, eu vim aqui para comer muito.
- Relaxa, amor, na pior das hipóteses você ainda pode abrir a calça.

A tenho faz 3 anos, mas insistimos em chamar de 2. Nesse tempo ela tem me ensinado um bocado de coisas, dentre elas: paciência e responsabilidade, e que faço questão de esquecer.

Dedico meus dias e noites, mais noites do que dias, à ela. E gosto disso. Pensamos em casamento, mesmo que isso vá contra toda a correnteza, mas o que é a correnteza quando meu porto seguro é ela?

Ah, Déborah, peço aos céus mais 2 anos, viu? Qual não seria minha arrogância pedindo a eternidade. Então, peço 2 agora, quando completarmos 3 anos, peço mais 3 anos, e assim vamos indo, nos amando, rindo e comendo bastante.

E Lá Vem o Novo Ano...

2008-12-31T09:31:00.000-08:00

Motivos para comemorar o novo ano que está por vir a gente até tem, se a gente levar a vida com o exclusivo otimismo que já vem no DNA do brasileiro. Eu já prefiro ser mais realista.

Eu deveria celebrar o quê? Tubos de dinheiro que somem em bolsos - não mais apenas em bolsos - de pessoas que deveriam nos assegurar o futuro? Centenas de pessoas que perderam tuas casas pela força de uma natureza revoltada? A fome? Eu mesmo não tenho o que comer no momento, o caso é que eu posso resolver, é só jogar qualquer troço congelado de gorduras trans no microondas e pronto, mato quem me matava. Mas e eles? Curioso, né? Patrícias e Maurícios fazem de tudo para se livrar dessas gorduras trans, enquanto os famintos dariam um dedo mindinho por elas.

É isso que eu tenho que esperar do próximo ano? É aí que entra o otimismo, pelo menos o meu. Sem ele o número de suicídios de pessoas conscientes seria absurdo - digo pessoas conscientes pois as alienadas são cegas e nem mesmo acertariam um tiro na testa. Esse otimismo induzido é uma das melhores ferramentas do mundo moderno para anestesiar-se e continuar vivendo.

Eu não espero o caminhão do Faustão bater minha porta no ano que vem, mas quem sabe umas boas risadas, afinal, eu tenho um cão.

Palavras ao Pé do Ouvido

2008-12-28T12:27:00.000-08:00

Certa vez pensei no amor, no que seria isso, no porque necessitarmos de outro para nos completar - não venham com orgulho, pois todos necessitam. E vislumbrei não uma resposta, por mais que tenha servido como tal, vi, pois sim uma morena - que morena, se me permitem. De pronto lhe rabisquei algumas poucas palavras que saíram mais como besteirinhas ao pé do ouvido.

'bem, eu digo que amo, porque amo mesmo

no pleno sentido da palavra dita, sabe

formas, cores, sentidos e aromas teus

já são tão meus que me é peculiar a confusão

êta confusao gostosa

dessas em que a gente se pega e sorri

num sorriso gostoso que você sente a falta do outro

só pra compartilhar o momento tão sublime

tão doce, tão sincero

feito nosso amor, nossos amores

nossos momentos

risos, sorrisos, brigas, lágrimas

tão nossos

tão únicos

(...)

ah, as lagrimas...

as tenho pois te tenho

e te ter não leva a tê-las

mas não te ter sim, assim as tenho...

afinal, já chorei apenas ao olhar fixamente pra uma foto tua qualquer'

E ela sorriu. Ela sempre sorria, sorria e me olhava com aqueles olhos que de todos os olhos foram os únicos que nunca consegui penetrar. Pelo contrário, eles é que o faziam.

Cigarro Amarelo

2008-12-11T04:45:00.000-08:00

Ah, quando numa terça-feira, assim pela noite, dessas de ócio e cigarros, me foi questionado por meu pai de onde vinha tal aptidão pelas letras - regojizo sobre a presunção - afinal de quem havia herdado?. Respondi-lhe que tal habilidade havia se formado consoante a formação do pensamento, os interesses, e que não se adequa a coisas de sangue como havia conjecturado. Afirmei que as letras deveriam ser do homem, afinal, a fala o é, e que a expressão quando manchada sobre o branco do papel ganhava liberdade, mais que quando evidenciadas sobre a face desse mesmo homem.

Houve o silêncio. Era pesado, como se dois gigantes resolvessem se encarar. A era das concessões por minha parte havia acabado e ele sabia, ou suspeitava. Num misto de surpresa e satisfação - quão era orgulhoso - via-se a percepção de que seu filho havia por se tornado um homem feito, ou alguém deveras convencido. Como das duas lhe era satisfatório, resumiu-se apenas em balançar a cabeça, num gesto de compreensão.

Há de se esclarecer que nunca me dei com o velho, só conto o acontecido porque convencionei como curioso, no mínimo. Afinal, onde estava o descaso corriqueiro, a cordialidade de que compartilhava como se fosse um transeunte em minha casa. O caso é o recalque por pensar na relação estritamente - sem intransigência; às vezes não - financeira que estabelecera desde os anos em que eu contava como anos.

E lá permaneceu, assistindo a sua televisão e fumando seu cigarro amarelo. Tal qual inatingível, como um totem. O pior: notam a admiração ainda? Piegas, mas notável.

Ah, se tudo isso fosse real. Pena, mas não foi; e bem que seria interessante.

Apresentação

2008-12-06T09:30:00.000-08:00

A solucionática da problemática, como diria um nobre filósofo e pensador das ruas qualquer, é a seguinte... como mais um zé, venho contribuir com mais um 'qualquer coisinha' de palavras, que espero tenha 'qualquer coisinha' de efeito em 'qualquer coisinha' de lugar ou alguém.

Mais um zé que acorda, pensa e faz e fala, o diferencial aqui é que este zé escreve também.